Siento por mi padre lo mismo que por mi vecina del 1F.

8IcqPl8i.jpgEs una señora mayor.

No tiene hijos, pero debió querer tenerlos porque lleva a su perro en carricoche. Cuando éramos pequeños nos reñía por hacer ruido mientras jugábamos en el patio, nos insultaba y nos daba pavor.

Por ello, al crecer un poco más, nos dedicamos a odiarla y a desobedecerla. Nunca olvidaré a aquella anciana que mientras aporreaba las paredes contiguas a mi salón, llamaba Puta a mi madre y nos acusaba de trastornar a su perra, debido a los llantos de mi hermana quien por aquel entonces era tan sólo un bebé (un bebé de los que lloran muy alto).

Cada vez que me cruzaba con ella en la escalera, en el portal o en el ascensor, tenía que contener la respiración y mirar hacia el suelo esperando que el momento pasase lo antes posible. Pero crecí  y esta resignación se convirtió en rabia. Comencé a sacarle cortes de manga y a mirarla con odio cada vez que me la cruzaba en cualquier sitio. Durante un tiempo fue la guerra. De pronto dejé de verla y más tarde me enteré de que se había muerto su madre. Desde entonces la señora cesó su agresivo comportamiento y pasó a mostrar hacia mí y hacia mi madre una cómoda indiferencia.

No hace mucho la anciana se resbaló por las escaleras, a eso de las cinco de la tarde de un día cualquiera de primavera, y se quedó inmóvil pidiendo ayuda. La primera y única en bajar de un edificio de cinco plantas con dos puertas por piso fue mi madre. Desde entonces nos damos los buenos días y nos sonreímos, me da lástima y ya no la odio.

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